《死亡-2》

夜越来越深，城市像一只喝足了热浪的野兽，伏在远处不吼不动，却让人喘不过气。李站在水龙旁，凉水顺着他的发丝、脊背、腰线一路滑落，像一根无形的手指将他的记忆逐层擦亮。

他忽然意识到，这些年他一直如此：背着自己的身体活，背着自己的过去活，背着父母、老师、社会说过的话活。

但生命本不需要背——昆虫不会背，麻雀不会背，狗不会背。它们只活。
活着的时候就活，累了便停，病了便卧，死了便归土。

而我们被教会恐惧死亡，却没人教我们如何不恐惧活着。

伊壁鸠鲁说，死亡并不与我们相遇；
庄子说，生与死不过阴阳流转；
叔本华说，生命本身是一场痛苦的意志挣扎；
而李，此刻只是觉得——活着的疲倦，有时远比死亡更沉重。

凉水打在皮肤上，他想起母亲那句常挂嘴边的话：
“人死了，就像夏天最热的那阵风停了。”
没有痛，没有剧烈，只是停。

他想，也许死亡不是终点，不是悲剧，而是一种回到最初。
回到那个没有人教你要强、要赢、要忍、要比的地方。
回到自然。回到尘土。回到无声。

他抬起头，望向远处被月光磨白的柳梁山。
山影沉稳如一只沉睡的兽，静而不死。

李忽然明白，死不是毁灭，是脱壳，是把重担放下，是回到更大的世界里去。

他用手抹去脸上的水，也抹去了心里最后一点紧绷。
夜风微微起了。
哪怕只是一丝，也足够了。