孟非鱼坐在去瓦拉纳西的长途车上，车窗破了个洞，风吹进来，像刀刮脸。他靠着座椅，硬得像石头，颠得他骨头疼。车里挤满了人，汗臭、香料味、尿骚味混在一起，像个烂泥坑。他点了根烟，抽了一口，烟雾呛得他咳嗽，可他不在乎，他需要点东西让自己清醒。
窗外是印度的夜，田野黑得像深渊，偶尔闪过几盏灯，像鬼火。车里的人低声说话，有人唱歌，有人哭，声音混成一团，像一群鬼在嚎。孟非鱼盯着窗外，脑子里全是老僧的话——“你是执行者，也是猎物。”他不信，可他怕。他怕那影子，那怨魂，真的是他自己。他忽然像觉得有把刀在一刀一刀地割着自己的心。
车忽然在个破旧的路边摊旁。司机喊：“休息十分钟！”孟非鱼梦游般下了车，腿酸得像灌了铅。他走到摊边，点了个茶，茶水烫得像火，苦得像药。他端着杯子，站在路边，盯着夜色，风吹过，带着土腥味，像地窖的臭。
摊边有个男人，瘦得像竹竿，裹着破布，蹲在地上抽烟。他抬头看孟非鱼，眼里闪过一丝怪光，说：“你去哪？”孟非鱼低声说：“瓦拉纳西。”男人笑了，牙黄得像玉米，说：“那儿邪得很。你找什么？”孟非鱼没说话，盯着他，男人哼了声，说：“看你这脸，像被鬼盯上了。”
孟非鱼心一沉，问：“你知道什么？”男人眯着眼，说：“我见过你这样的人。眼神空，身上臭，像死人。他们都死了，睡一觉就没了。”孟非鱼愣住，脑子里闪过林芳的眼，小杰的血，老李的笑。他咬牙问：“怎么死的？”男人低声说：“梦里。瞪着眼，嘴角挂笑，像被掐死的魂。”
孟非鱼腿一软，茶杯掉在地上，摔得粉碎。他冲过去，抓着男人衣领，喊：“你怎么知道？”男人没挣扎，笑了，笑得像鬼，说：“我也见过那影子。黑乎乎的，没脸，没眼，跟你走，跟你睡。”孟非鱼松手，瘫在地上，喘着气。男人站起来，说：“别睡，睡了就没了。”说完，他走了，消失在夜色里，像被风吹散的烟。
车开了，孟非鱼爬回去，坐在位子上，手抖得像筛子。他没睡，可眼皮沉得像铅。他知道，那男人说的没错，那影子跟着他，等着他。他点了根烟，抽了一口，烟雾呛得他眼花。他告诉自己，不能睡，可他撑不住。
他闭眼，梦又来了。
他站在恒河边，水黑得像墨，风吹过，带着死鱼味。他低头，手里握着把刀，刀刃上滴着血，红得刺眼。他抬头，河对岸站着那男人，瞪着眼，嘴角挂笑，胸口插着把刀。他想喊，可嗓子哑了。男人动了，朝他走来，水面荡开涟漪，像无数只手在抓他。他挥刀砍过去，刀刃划过男人，像砍进雾里，男人散了，可那笑还在，绕着他，像在嘲他。
他猛地睁眼，车里黑得像深渊，汗水浸湿了衣服，像血。他喘着气，心跳像擂鼓。他猛地抬头，旁边的座位空了，那个男人没了。他问司机：“那人呢？”司机回头，眯着眼说：“什么人？没人下车。”孟非鱼愣住，脑子里一片空白。他知道，那男人死了，被他梦里杀了。
天亮时，车到瓦拉纳西。孟非鱼下了车，站在恒河边，水黑得像墨，风吹过，带着死鱼味，跟梦里一模一样。他点了根烟，抽了一口，烟雾呛得他咳嗽。他知道，他得找拉姆，不然下一个是他。
他走进城，街头挤满了人，乞丐、僧侣、朝圣者，喊声像潮水淹没他。他拦了个男孩，问：“拉姆在哪？”男孩抬头，眼里全是白，像瞎了，说：“河边，烧尸的地方，他在等你。”孟非鱼心跳停了一拍，他知道，他离答案近了。
瓦拉纳西的恒河边那湿软的泥土，黑得像腐肉，散发着死鱼和烧焦尸体的腥臭。河水缓缓流淌，黑得像泼了墨，表面漂着灰白的骨灰和破布，像无数死魂在挣扎。他手里攥着一根烟，烟头火星跳动，像只垂死的眼。他抽了一口，烟雾呛进肺里，像刀刮，他咳得撕心裂肺，可他不在乎，他需要这痛楚让自己清醒。
他没找到拉姆。那男孩说的“烧尸的地方”是个露天火葬场，木柴堆得像山，火光冲天，烧得噼啪作响，空气里全是焦肉味和哭嚎声。他问遍了那儿的人——僧侣、乞丐、抬尸的工人，没人知道拉姆是谁。有人笑他，有人骂他，有人盯着他，像看个死人。他站在火堆旁，盯着跳动的火焰，脑子里全是那影子，那声“还我”，还有车上消失的男人。他知道，拉姆不在这儿，可那影子跟着他，像甩不掉的鬼。
夜里，他回到旅馆，房间小的像棺材，墙上霉斑像地图，床板硬得像石头。他躺在床上，盯着天花板，天花板上有块水渍，像张脸，瞪着眼，嘴角挂笑，跟林芳死时的脸一模一样。他猛地坐起来，心跳像擂鼓。他没睡，可眼皮沉得像铅。他点了根烟，抽了一口，烟雾在屋子里飘，像鬼魂。他告诉自己，不能睡，可他撑不住。
梦又来了。
他站在河边，水黑得像墨，风吹过，带着血腥味。他低头，手里握着把刀，刀刃上滴着血，红得刺眼。他抬头，河对岸站着个僧侣，裹着橙袍，瞪着眼，嘴角挂笑，胸口插着把刀。他想喊，可嗓子哑了。僧侣动了，朝他走来，水面荡开涟漪，像无数只手在抓他。他挥刀砍过去，刀刃划过僧侣，像砍进雾里，僧侣散了，可那笑还在，绕着他，像在嘲他。
他猛地睁眼，房间里黑得像深渊，汗水浸湿了床单，像血。他喘着气，心跳像擂鼓。他猛地抬头，窗外有东西，蹲在那儿，低着头，像在看他。他大喊，扔了枕头，玻璃碎了，影子没了，可那声音还在，绕着他，像在笑。他冲到窗边，探头看出去，巷子里空荡荡的，只有垃圾被风吹得乱滚。
天亮时，他收拾行李，订了飞泰国的票。他不知道为什么去泰国，可他觉得，那影子，那怨魂，不会让他停。他得跑，得找答案。他在机场候机时，点了杯咖啡，黑得像墨，苦得像药。他喝了一口，烫得舌头疼，可他不在乎，他需要这热量让自己清醒。
飞机降落在曼谷时，热浪扑面而来，像蒸笼里的火，夹着汽油味和椰子香，呛得他咳嗽。他拖着行李箱走出机场，街头的喧嚣像潮水淹没他——摩托车挤成一团，喇叭声刺耳得像刀，路边摊贩喊得像在嚎，空气里全是汗臭和辣椒味。他拦了辆出租车，司机是个矮胖子，咧嘴一笑，牙白得像瓷，说：“去哪，老板？”孟非鱼低声说：“找个庙，大的那种。”他不知道为什么去庙，可他觉得，那影子，那怨魂，也许跟神有关系。
出租车停在一座庙前，庙门高得像城墙，金漆闪闪，上面雕着怪兽，张着嘴，像要吞人。孟非鱼下了车，扔了张钞票给司机，司机笑说：“小心点，这庙邪得很。”孟非鱼没说话，推开庙门，走进去。
庙里阴凉得像坟，空气里飘着檀香味，甜得腻人，混着一丝腥臭，像血。他踩着石板路，脚步声在地砖上撞来撞去，像有人跟着他。他抬头，庙堂中央是个佛像，金光闪闪，闭着眼，嘴角挂笑，跟林芳死时的脸一模一样。他心跳停了一拍，猛地低头，手里的烟掉在地上，烧焦了石板，留下一块黑疤。
庙里有个僧侣，裹着红袍，蹲在角落，嘴里念念有词，像在唱什么古怪的调子。孟非鱼走过去，低声问：“你知道梦里杀人吗？”僧侣猛地打了个喷嚏但没抬头，手里的念珠抖了抖，说：“你被盯上了。”孟非鱼心一沉，问：“你知道什么？”僧侣站起来，拄着根木杖，说：“跟我来。”
他们穿过庙堂，走进后院，后院有个小屋，墙皮剥落得像烂肉，门上挂着串铃铛，风吹过，叮当作响，像在叫魂。僧侣推门进去，屋里黑得像深渊，地上铺着草席，墙角堆着破书，空气里全是霉味。孟非鱼跟进去，门关上，铃铛响了一声，像在哭。
僧侣点燃根蜡烛，火光跳动，投下扭曲的影子，像一群鬼魅在墙上爬。他蹲下，从书堆里翻出本破书，封皮烂得像皮肉，上面写着怪字，像蛇爬过的痕迹。他翻开书，指着页说：“你找的是这个。”
孟非鱼凑过去，书上画着个影子，没脸，没眼，黑乎乎的，旁边写着泰文，他看不懂，可僧侣念了出来：“梦魇之主，掌怨魂，控杀令。”孟非鱼心跳加速，问：“什么意思？”僧侣眯着眼，说：“意思是，你被它选上了。它不是人，是魂，是怨，几百年的怨，杀不死，封不住，只能跑。”
孟非鱼脑子嗡的一声，像被锤子砸了。他想起地窖的洞，那黑玉，那声叹息。他咬牙问：“怎么跑？”僧侣摇头，说：“跑不了。它找上你，你就死定了。你家人，是它杀的。你不跑，下一个是你。”
孟非鱼愣住，脑子里闪过林芳的眼，小杰的血，老李的笑。他低吼：“我不信。我要杀它。”僧侣笑了，笑得像鬼，指着书说：“杀它？你连它是什么都不知道。它不是魂，是令，是追杀令。你是它的手，它的刀。”
“什么手？”孟非鱼追问，嗓子干得像砂纸。
僧侣盯着他，眼里像点了火：“你梦里杀过人吗？”孟非鱼一愣，脑子里闪过那河边的梦，那把刀，那滴血。他没说话，可僧侣看透了他，说：“那是它在用你。你睡着，它就醒。你不睡，它就等。你是它的执行者。”
孟非鱼腿一软，瘫在地上。他想起那影子，那声“还我”，想起林芳死时的脸。他低声说：“我不信。”僧侣哼了声，说：“信不信，随你。它在等你，在梦里等你。你要去美国，找个叫约翰的人，他知道怎么封它。”
孟非鱼抬头，问：“为什么美国？”僧侣眯着眼，说：“因为它不只在亚洲，它到处跑。你身上有它的味，血腥味，怨气味。”说完，他站起来，吹灭蜡烛，屋子黑了。他说：“走吧，别在这儿睡，睡了就醒不了。”
孟非鱼爬起来，腿抖得像筛子。他走出小屋，回头看，僧侣蹲在角落，嘴里又念起来，像在送魂。他推开庙门，热浪扑回来，烧得他满头汗。他拦了辆车，说：“去机场。”他不知道约翰是谁，可他知道，他得找。
夜里，他躺在机场候机室，盯着天花板，天花板上有块水渍，像张脸，瞪着眼，嘴角挂笑。他没睡，可眼皮沉得像铅。他知道，那影子在等，等他闭眼。
就在这时，庙里的铃铛声响了，像从远处传来，像在叫魂。孟非鱼猛地抬头，窗外涌起一片血雾，红得刺眼，像活的。他愣住，脑子里一片空白。他知道，那影子来了。
