在史诗的边缘

我想史诗的边缘
也就是它和朴实生活的交界
应滚过针脚细密的吟
但却滚过囚徒
在悬崖下的鼾声
难道这湿漉的早晨, 不是一笔铺展开的巨债
顶着巨冠的树, 还是依着门的扫把
谁才是签字的笔
满地的伪币, 季节将以物易物了
午夜一场风雨
后院多了一片眼珠, 在倔强的草茎上
抗议

昏睡者晨起
把梦游对着大街复述了五遍
我只尖起耳朵, 辨着雾中逐鹿的哨音
哈，忧郁的街口
正射来一枝欢叫的响箭