枯荷雨声·指上花
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我的手上捧着一本席慕容诗集，书页已经枯卷，甚至出现了残缺，想来曾经的曾经，我是如何翻来翻去的阅读过。记不清了，当初为何而买，十四年前的事情，让我回忆一本书的由来实在有些牵强。
也如，这夹页中偶尔飘落下的玫瑰花瓣，当时因着怎样的心情，把它们存放在这本书中，都已经不重要了。这些干枯的容颜，暗淡的色泽，勾不起我任何的回忆，也许那时的心情也是淡淡如水，否则缘何我的心中没有这些心情划过的痕迹。
在我的不远处，是另一本诗集，诗人是汪国真，在更远处是三毛与亦舒。今日是何原因把这些久藏于箱底的书又翻了出来，我忽然也忘记了。书，十余年未曾翻过了，都有了一些酶味，许是这些日子北京的雨水过于充足，有了江南的味道，连着书也沾上了湿湿的气息。翻出来，放在阳光之下，晾晾，晒晒。也可能，会晾出旧日里的时光，晒出往昔中的心情。
我已经不爱这些书了，否则它们断然不该被我冷落于箱底，一丢竟是十余年。这样的冷落，对待一段感情来说，已经足够漫长了，漫长到可以遗忘。可是，书是实实在在的物件，除了抛弃再无踪迹，他们便可好好的存在于身边，只要肯花几分钟把箱子打开，就又可以重新阅读它们旧日的容颜。那么那些感情那些人呢？当想起的那刻，又在何方？
就如，我从来不羞于承认我曾狂热地爱着余秋雨的散文，在我大学的时光中，它们陪了我无数的夜晚和白天。那么我又有什么理由羞于承认一些感情的存在，她们在我的生命中曾痛彻心肺。我又如何因着它们从我生命中渐渐地淡去，隐退，而否认了曾经的来过。
也许现在再读汪国真，在我这个年龄看来是多么的不合时宜，可是谁又能把少年的心情否决得干干净净。那稚嫩也是诗，那荒唐也是梦。就如我再也不会抱着舒婷的那句“与其悬崖上展览千年,不如在爱人肩头痛哭一晚”而泪流满面，可是那时年轻的心是那样热烈的爱啊，又怎能因为如今的不再狂热，而把它们轻轻抹去？
合上书卷，却是合不住的心情。这些旧日里爱了又爱的书，在今天，我却没有了再次翻阅的欲望，那么旧日里那些爱了又爱的人，又如何去一遍遍想起。只是，都不过是曾经的曾经吧。
曾经，我那么爱着，如今，我却爱着别的书和别的人。
眼睛端端地落在了那首《七里香》：
溪水急着要流向海洋
浪潮却渴望重回土地
在绿树白花的篱前
曾那样轻易地挥手道别
而沧桑的二十年后
我们的魂魄却夜夜归来
微风拂过时
便化作满园的郁香
霎时泪如泉涌，那岁月里走出的少女轻盈如风。
