娄岩一周现代诗九首

娄岩一周现代诗九首

 

1.《夜枝》

树桠托着斑驳的影

城市的光 嚼碎在风里

猫的瞳孔 盛着半截月亮

 

人群是流动的雾

我在雾里 捡别人遗落的温度

快乐像断线的星

坠进黑暗 没入荒芜

 

痛苦是指尖沙

攥得越紧 漏得越快

孤独却如老树根

缠着骨 攀着魂 往深处扎

 

心里话在喉咙打旋

变成无声的茧

想找个同频的弦

可认知的沟壑 横在眼前

讲与不讲 都是荒原

 

猫望着夜 我望着猫

影子叠着影子

孤独在枝桠间 长成永恒的疤

人生啊 是不是

都要抱着孤独的碑

在岁月里 慢慢风化

 

2.《两本红》

都是红的

像两朵同时凋零的花

被同一双镊子夹过

放回不同的标本册

 

油墨在纸上结痂

日子被轧成平整的褶皱

有人转身时带起风

吹乱两页相似的封皮

 

原来枷锁和钥匙

可以共用同一种红

就像我们曾共用的黎明

最终分食了不同的黄昏

 

那抹红悬在半空

是未干的血迹

还是褪尽的烛痕

没人说得清

只知道它落进档案袋时

比誓言轻

比自由重

 

3.《红本与绿本之间》

庄严的柜台切开晨昏

一半红得发皱

一半绿得生疼

 

他们走得很快

像撕掉过期的邮票

指纹留着印泥

带着体温的褶皱

 

有人把钥匙挂成风铃

在两扇门之间摇晃

铜锁锈成环形的海

溺着未说出口的"想"

 

道德是透明的栅栏

我们都是熟练的困兽

把爪子磨得发亮

又轻轻按回胸口

 

自由是枚褪色的纽扣

缝在命运的里衬

每次伸手去解

都摸到自己的影子

在牢笼外 招手

 

4.《漫流》

水漫过某个刻度时

光在波纹里 碎成星子

拍面与空气相触的瞬间

有什么 轻轻落进褶皱里

 

笔锋转处 留白自生

像漏接的弧线 悬在半空

又随呼吸 慢慢沉底

 

卡上的数字 是月光的碎屑

够兑一捧暖 或几页空

日子在网前 忽高忽低

总有来回的风 托着

 

该放的 早随浪去了远岸

剩下的时间 都浸在水里

或浮在纸上 或悬在拍间

夕阳漫过来时

所有影子 都成了自由的形状

 

5.《黄昏的牌》

夕阳把影子泡得很软

像泡在温水里的关节

球台边滚动的弧线

还带着年轻时的体温

 

风在窗台上敲着什么

是稿纸上未干的墨迹 或是

球拍挥出的破空声

总有些动静 让日子不那么空

 

抽屉深处有张卡

数字在月光下泛着白

够买清晨带露的豆浆

也够换块新胶皮 或一本诗集

 

云飘过屋顶时

像忘了带走什么

有人数着皱纹笑出声

有人把球和笔 摆成星图

 

最后摊开的手心里

阳光和影子 刚好各占一半

 

6.《纸的另一种褶皱》

它在指缝间反光时

像未拆封的月光

数字在透明的茧里

吐着细弱的丝

 

直到某一天

白色吞噬了所有刻度

那些曾经跳跃的笔画

变成胶囊里的沉默

 

不如让它长出脚

踩过海关印章的纹路

在陌生的晨昏里

把自己摊成船票的形状

 

风会读它的褶皱

在阿尔卑斯的草坡

在濑户内海的波心

它终于学会了呼吸

像你年轻时

没敢拆开的那封情书

 

7.《暮色里的褶皱》

月光漫过藤椅的纹路时

他正把药粒数成未来

一粒 是晨露里未凉透的太极

一粒 是菜市场漏网的吆喝

 

风穿过半开的窗

像谁在翻一本旧相册

某页 是雨打芭蕉的留白

某页 是儿孙涂鸦的彩虹

 

不必问钟摆的去向

茶盏里浮着整座山

偶尔 有鸟雀错认檐角为枝头

他笑 把皱纹叠成柔软的温床

 

8. 《暗河》

抽屉深处蜷着旧票根

风穿过指缝时

总带着铁锈的重量

 

钟摆把影子叠成阶梯

有人拾级而上

有人在回声里 弄丢了姓名

 

门轴转动的弧度

藏着半开的月魂

交换的掌纹 洇着潮声

 

雾在睫毛上结网

漏下的星光 都长成

需要修剪的形状

 

皮肤是最薄的容器

盛着流动的刻度

和一些 会沉底的光

 

最后一片叶子落下时

钱包正咬住 时间的尾巴

 

9.《轻尘》

檐角的光 不与云争短长

落进茶盏 便是满

 

风过竹篱 不数落叶

吹到哪里 就在哪里轻晃

 

水在池心 不追天上月

自漾的纹 已是圆的

 

掌温够暖一杯茶时

便托得住半片云

 

日子不必熨平 褶皱里

刚好藏着 一点 不请自来的自己

 

 

[晓青]

欣赏!