我梦见陌生人涌进我的房间急于搭话试图柔情蜜意但我瞥见我熟悉的他的衣物我知道原来那些人都试图在冒充他突然一切只是假象那些陌生人的面孔和言语他们伪装热情伪装幸福的样子伪装熙熙攘攘的忙碌和日子的烟火气伪装岁月安好但我知道他们只是没有温度的影子在我眼前没有重量地飘动试图掩盖他的存在我喊着找他宝贝宝贝一个男人凑近来我摸着那人的脸然后松开知道[
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人跟动物的不同,大概也包括人有隐私。
那么聪明解意的狗,人类最好的朋友,站在路边拉屎,拉了也就拉了。但人不行。人要躲起来,躲开所有人的目光。
白天上班,人要跟同事相处,不管喜欢还是不喜欢。但晚上回家,人回到自己的世界,unwind,可以说笑,可以生气,可以哭泣,可以是全方位自然率性的你。但即使在家,有的东西只能夫妻分享,最后一些东西,人[
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我不是个懂艺术的人。我生长于建筑之家,曾喜欢翻画册,梦想过自己手执画笔。但那个梦注定只能是个无救的蝉蛹,在记忆里渐行渐远的蝉蛹,永远没有希望蜕变成蝶的老蝉蛹。偶尔,我会想起《约翰克里斯多夫》里面的那个医生,想自己是不是跟他一样,在一个严谨规矩的行业里把本来那点可能的艺术天分丢失殆尽。我想终于成了我年轻时害怕成为的人,一个平庸的人,[
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地下的熔岩积在沉默的火山底
苦闷的艺术充塞于多情之心
一个晦涩的下午
灰色的云朵静悬半空
单一的心绪复杂的心绪
象抽象的曲线填满屏幕
我们闲聊着飘忽不定的话题
一束阳光从门缝泻入
使深粟色的色粒浮动在那张画布上
面临着我们自己的重迭生长的影子
仿佛潮湿的墙壁覆满老藤
那是灵魂温馨的蜗居
而影子与影子合奏
象真空里的[
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未见长风见雪埃
如烟垄断石桥外
重重夜色噤若渊
星星冷瑟匿久天
一缕故魂吹不开
雪堤忽起绕门宅
叩窗哀风噎无言
相思如花落无瓣。
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跟读故事的人比起来,实在太少人读诗。因为诗,很多时候,如同梦呓。既是梦呓,大概就只要做梦的人知道其中委曲。别的人,懒得费那个脑筋。更何况还有太多娇柔造作的梦呓。
但其实诗里活着的,是一片片排除不去的记忆。记忆里那些生活的片断,情涌心动的刹那,光影交错,电闪雷鸣,就成了诗。
是谁说故事里的情节只是木架子,里面的诗意才是葡萄。也许那[
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一
沁人的芳香在古老的花间弥散
仿佛未知的诱惑在空气里若浓若淡
月光洗涤的竹叶
眠在光明和黑暗的界面
十五的月满涨欲裂它欲倾泻
不安的海水潮声阵阵
我眷恋又不知所恋何物
二
清晨的孤星划着小舟
一层层拔开夜晚青色的纱帐
白日象一片新鲜的大洋展开
梦膨胀欲飞
在天空和大海的两片嘴唇
是一只海鸟穿透了排天的波浪
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写在前面
我的声音通过影象传达。在默默之际那半昏半明的记忆拆散成了不连续的影象。我似乎在俯身拾捡着它们,这些收敛在黑暗之中的蠕动着的东西。我感到自己正在消失着,还原成一颗游荡不安的灵魂。
多少年了,都很希望达到那样一种境界,洞察人世,深沉博大,而又孤独美丽。把心变成宇宙,把情感,美,和智慧变成镶嵌在里面的星辰,而使用的工具呢[
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(注:梦里回家问平安——梦虽如云山雾壑,却夜夜可归。)
乍起拾残梦
风走水乱
碎絮难捻
夜夜归云山
云山不可见
东起西落不相伴
人喧物转
生死莫相关
遍遍回家问平安
魂魄何所依
一月千影人各观
月空不可追
潮水劳拍岸[
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野内四下无颜色
唯心荒荒数千里
杯盏交错欢如醉
酒醒秋近繁华地
何痛残心又狼藉?
一去杳然无人忆
明月依复照人衣
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