那是我小时候的北京城。

春

春极短。成不了一阙独立词。

一并破冰，一并桃枝抽蕾。蕊与蕊碰着头，昵语不断。一树，两树，闲闲的开绽着，眺首，又是烂漫又是空静。三月的风是如意剪，柳梢裁得清巧生水，细致的可渐渐入诗入画。枝枝蔓蔓的长袖，一茏烟，一茏绿，点点的善舞舒怀，都似是偷来的江南。

“春雨贵如油。。。”小学子的窗下，诵声朗朗。一个冬天的西北风猖厉，灰旷旷的天，悄然而至的就是丝丝弦弦清弹出的一烟微雨。惊的不敢喘息凝视，生怕又是一场痴痴的空算。

春天不是读书天。春游是天下喜事，总是胜过挖蛹，捉苍蝇那类灰头土脸的中队活动了。一挎军绿书包，不必鼓鼓的塞满铁皮铅笔盒，弹弓和田字格本。全换成面包，香肠和果丹皮，上衣口袋里多足几角零钱。

阳春的繁园旧梦。游人如织的热闹石舫，昆明湖上的烟波点点金，亭廊墙寺上随手可读“XX到此一游”的朝圣语。

只有后海，四角孤檐的佛铃，怀唱清凉。

说是说的，偌大一座皇城，踏破铁蹄，也只是人造湖与人造湖。后海，永远是世人戏谑京城的一个把柄。

一春。是月余短。象极了少年人的恋爱，无踪无影的快，懵懂的连借口都不需要找。白杨树一日比一日茂盛有神。打家具的，磨菜刀的，爆米花的，弹棉花的，一圈圈吆喝喊买的嗓音，隔了几幢灰楼，仍余音赤赤的亮耳。

一季的肉票布票，都收在奶奶的大襟夹衣里。管是细盘算，还是粗盘算，都是转眼用光。日光长了，春光短了。
初春当了暮春过。任谁也寻不到春深的那条路径啊。唉，这死短的京城春。

日历牌上，很快就撕到了立夏那一日。不过是五月初罢，我想象中还是绿油油的垄上春耕呢。

春，就是这样。一个惶急的飞瀑跃身，已然无了去处。
剩下指尖微微滚动的珠水记忆。成苔成萝，且去守了那一阶的旧梦痕吧。