我最近在跟读一个职业写字者的博克，今天点击进去读到了一段精彩的文字，边读边想他的文字和感觉怎么突然变得好起来，可是读到结尾，才发现他是在转录里尔克，不禁哑然失笑。他在几天前的博克里说过，“说到底，写作的目的不是为了证明，终我们一生之努力最后连个四流作家都算不上，而是如斯蒂芬.金所说，“it's about getting up，getting well，getting over，getting happy，okay? Getting happy。””

在伟大的文字和心灵面前，我们总是感觉到自己的渺小和努力的微不足道，有一种让人灰心的感觉。当然，如果以让自己开心为推脱，那就可以解脱喋喋不休写出一堆废话的一切羞耻感了。

下面就是里尔克那段精彩的文字，让我打上引号，以免误解： 

“诗并不如人们所说的是感情－－感情早就够了－－他是经验。为了一首诗的缘故，必须观看许多城市，人和事物，必须认识动物，必须感觉鸟怎样飞，知道小花早上借以开放的姿态。必须能够想得起陌生地区的道路，不期而遇的会晤，眼见要来的别离－－想得起还没有搞清楚的童年日子，想得起一定很伤心的双亲，当他们为你带来某种乐趣，而你并不理解他们的时候－－这是别的孩子们喜欢的乐趣啊－－想得起如此稀罕地传染又如此深重地变化无常的儿科疾病，想得起静静关闭的小室里的日子，想得起海上的早晨，尤其是海，茫茫的海洋，想得起在高空呼啸而过，并与群星共飞的旅途之夜，－－想到这一切还不够。还必须记得起许多彼此不同的做爱之夜，记得临产妇的呼喊，记得柔和的惨白的熟睡的已经愈合的产妇。但是，还必须与临终者待在一起，必须坐在小室里守着死者，窗户开着，沙沙声阵阵作响。有记忆还不够，还必须能够忘却他们，如果记得太多的话，还必须有很大的耐性，等待它们再来。因为记忆本身还是不要紧的。只有它们在我们身上变成血液，变成目光和手势，不可名状而又不再和我们区别开来，只有这时才会发生，在一个非常稀罕的时刻，在它们中间出现并从它们中间走出来一首诗的第一个字。”