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我不敢自称是诗人
没有顾城懵懂而深邃
没有海子狂野而真挚
更没有Emily Dickinson的孤僻而自醒
或是她驾驭文字的精准和独到
更不可能在ChatGPT进化到第十级时
读完甚至读懂他们所有的诗
是打马驰过全唐诗，全宋词，元曲
可自己的记性就好像一句也没读过
片甲不留
也许所写
只是和灵魂探讨存在的真谛
我的 你的
我们的
放飞去云朵的七彩
穿插在日常的生动
路边的小花小草
各色香花鲜果
反正是AI看不见 摸不着
闻不到 觉不了 尝不出的
哲学家思想家都不再流行
自家的精彩
应该是诗所有的生机
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